Hay tanta insumisión en esa horca
-la sofocó una cruz invertebrada
¿Cómo duerme de pie la insumisión
si ya no es pájaro?
Duerme de pie el pedestal colgado
Veredicto en los gérmenes de términos latiendo
Veredicto la paz
del semen del ahorcado
Duerme de pie materia transeúnte
tu soledad es medio escudo mío
y el otro medio aguarda los regresos
-aun nos cabe
la gloria del aire en las trompetas.
El amor es un verbo
deverbal su poeta
y el amor será acto.
Dale forma a la mudez del águila
Ponle nombre al color
que tenían sus ojos
Tú tienes la razón y dilucidas
-del carmesí a la púrpura
cual soberbio prelado
y él la sombra,
y la forma de la sombra
y la forma de la voz
que lo insensible ensambla
A contraluz vencer es fácil
La cara ya no es rostro
es un bulto que no frena la ira.
Herida de muerte estaba la razón
sobre sus luces:
tinta en sangre
mojará para siempre tu estandarte.
A tu pesar
el amor será acto
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C.Blázquez (de Proceso)
5 comentarios:
Karmen,
muy agradecido, como siempre, a tu comentario enviado a MI SIGLO sobre la figura de Ramón Gaya.
Saludos cordiales
JJP
el amor será acto pese a la herrumbre del mundo,
precioso broche de intensidad en tu poema
Este poema nació de un suceso terrible e incomprensible: la negativa de Paul Eluard a interceder cuando era mando del P.C. francés, por el poeta checo y perteneciente al grupo de Breton en París, Zavis Kalandra, ahorcado por el régimen de Stalin; y cosas así siguen ocurriendo hoy en día, y seguimos sin poder actuar,porque querido Stalker, es imposible, al menos en mi opinión, actuar, modificar,arrasar,sólo podemos decir y decir, incluso lo que nos dé la gana decir, pero hacer, ay, eso ya se lo reservan los poderes, los poderes, los ejecutivos poderes, por ese hecho y otros que se siguen cometiendo hoy en día, tuve la inane necesidad y a ella sucumbí, de luchar con mi espadita de madera,porque una no es Simone Weil, una no puede serlo, una es de pequeños amores, de pequeños actos, sinceros eso sí, pero prescindibles
Abrazo
k
Y qué razón tienes: uno sólo puede decir, a sabiendas que de nada sirve, o mejor, a nada sirve salvo al decir.
Es una joya de canto, una zona de vivencia lírica tremenda, egoísta porque no demanda justificación salvo en lo dicho, y lo dicho, nuevamente, resulta pasión del verbo. Gracias. Su lector allende los mares.
Gracias Antonio, tu lectura como acto de decir, Ego ergo hay Otros, los Otros como decirse
abrazo
k
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