siéntate Federico, siéntate-C.Blázquez

Qué extraños están tus juncos
que andaban sobre la arena

Ya no vemos sus piernas trepadas
por la rosa salpicada de sangre
ni sus muslos aledaños
de glúteos como los pámpanos
ni sus caderas retráctiles
entreveradas de lomo
ni su perfil de raíz que grita
en cita de frente a frente
¡¡Eh tú Toro tú Toro celeste!!
Y el toro entiende de hombres
Y el toro se viene al centro
¡¡Aquí estoy y si eres torero
matador dame mi muerte!!
¡¡Sálvame del matadero!!

Ay Federico qué extraño

Cuatro ensangrentados dedos
nos han segado los juncos
que andaban sobre la arena
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C.Blázquez hablando con Federico García Lorca

EEVA LIISA MANNER-Dedicatoria para Ogai Mori//C.Blázquez

DEDICATORIA PARA OGAI MORI

Tres cosas son necesarias a la experiencia artística:
claridad, armonía, belleza (dijo Tuomas),

y ruptura, añado
porque la belleza en sí misma ya no es ella,

y nunca lo ha sido. Los cazadores
lo saben: aquellos que aman

al animal que matan por placer: ese instante
en que ven la vida rompiéndose en los ojos.

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Eeva-Liisa Manner nacida en Helsinki, 1921, de Paetkaa purret kevein purjein, 1971
Trad. Fco. J. Uriz, Antología de poesía nórdica,
ediciones de La Torre, 1995
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DE VERAS CAMINOS HAY QUE SON

DE VERAS que no de orilla
caminos hay que son.

El Buscador no caza
no tiene garras ni porta lanza

Hocico es su piel
toda que hoza
en rastro de la presa
que no encuentran los perros
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C.Blázquez (de Proceso)publicado el uno de mayo 2006 en Factor Serpiente http://ar.groups.yahoo.com/group/factorserpiente/message/5810

extracto de Verse, de Samuel BECKETT

[...] Aparte de lo dicho no hay nada. Lo que ocurrre en la arena no está dicho[...]

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Trad.Jenaro Taléns-Relatos de Samuel BECKETT-Tusquets-

de sus pecados de oro-C.Blázquez

de sus pecados de oro
han saltado pedazos de dios

hay una flor de abedul en su pelo

no has de beber del agua que ella toca
agua que hace invisible al lobo

parece que reposas y recuerdas
pero es miedo
mancia del musgo emprendes

no pidas azar a la autarquía del bosque
y ponte a cuatro patas
no digas que cantabas en cláusula de mi hoguera
no preguntes por mi paz
mi paz es pez agónico
mi faz una secuencia
mi tez indumentaria de la noche:

atavío de bala de plata
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C.Blázquez-de Archaeo-tipos secretos

y profunda me hice-C.Blázquez

y profunda me hice
con tu silbo serpiente

ni parto ni muerte temeré
que profunda y como dios
me hice

hembra de hombre
que el hombre obedeció
pues profunda me hice

sabemos ya del camino contrario
interior por donde vienen los dioses

la serpiente me dijo la verdad
pues profunda me hice
y al contrario

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C.Blázquez-de Ninguna luz es süave

amenaza del azul-C.Blázquez

amenaza del azul

que ahora se parece
al cielo

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C.Blázquez-de Ninguna luz es süave

se ha afianzado-C.Blázquez

se ha afianzado
mas no en la fe
sino en el desprendimiento

el sueño más profundo
el más profundo despertar

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C.Blázquez, de Ninguna luz es süave

de palabras Antígonas-C.Blázquez

de palabras Antígonas
recibí su velo puro
como comprende al sol
y a la espada
el lomo de los toros

allende la ribera de las venas
quien dice libertad dice preludio
profunda emanación
boomerang que devuelve
perseverancia a la ceniza

resquebrájese en mí
aquel barro primero

ex-presión
añicos en discordia
réplicas de la réplica
acicalen su lengua
consuelen al despojo
del ego en su angostura

pero yo soy el yo sin recompensa
que ministerio cumple
destronada camino con la tumba en torno
y en mi rastro se oye
una nieve doncella

......................................
a Lourdes S.,va por ella, vapor ella,
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C.Blázquez de Logoi spermatikoi

fragm. de Gravedad, la fuerza-C.Blázquez

El recinto no era una sala de juicios ni un aula magna, aunque como éstas, perdía solemnidad al quedarse vacío. Sólo un hombre y dos mujeres permanecían allí, de pie, nítidos entre las sombras de los que se iban y envueltos por el rumor de los pasos.
Una de las mujeres recogía sus bártulos, y su amigo, el hombre, la ayudaba.
La otra, sola y apartada, no era amiga ni enemiga de nadie; ni ella misma sabía porqué estaba allí. Miraba con atención el trajín de las manos y antebrazos del hombre a la vez que presionaba un poco los suyos.
Al cabo de un rato, el hombre dejó a la amiga y fue hacia la que les miraba; se le acercó mucho y la mujer no retiró la mano que él le puso en la cadera, "precisa y dulcemente", notó ella.
Sin despedirse de la mujer de los bártulos, abandonaron la sala de mutuo acuerdo y entrelazados, pues ella también había puesto su mano en la cadera del hombre, "¿desesperadamente?", notó él.
Fuera les aguardaba un ámbito anaranjado y púrpura que coronaba el puente, al que se encaminaron sin más propósito que cruzarlo inmiscuidos en esa belleza.
A ambos les producía bienestar la mano del otro en la cadera, como si un dispositivo bombeara al presionarlo con suavidad, oleadas concéntricas de placer que se propagaban, incluso, fuera de los cuerpos.
Cuando subieron al puente, una estría de rojo apagaba poco a poco la incandescencia de las nubes. Se detuvieron en un mirador y él, como si fuera el amo de aquel cielo, le ofreció a ella todo el crepúsculo. Los dos evocaron en silencio a Satanás tentando a Jesús en el desierto.
-Tú eres una mujer- dijo. Sólo eso dijo él.
La mujer le besó profundamente. Nada dijo, sólo eso hizo ella.
En eso estaban cuando un grito ensordecedor salió de la oscuridad de la boca pequeña y oblonga de un Hombrecillo que se llevaba las manos a la cabeza; todos los viandantes se pararon en seco; el grito no cesaba y el Hombrecillo se contorsionaba en zig-zag, golpeándose con las balaustradas del puente.
La mujer de los bártulos, que aún estaba en el recinto y toda la ciudad, escuchó aquel grito que incluso superaba al sonido de las sirenas de las fábricas que cerraban a esa hora, y al de las campanas de las iglesias.
El hombre y la mujer intentaron calmarle tapándole la boca y sujetándole como podían, pero sin querer le asfixiaron. No había nadie cerca de ellos, entonces simularon que el Hombrecillo forjeceaba como si quisiera lanzarse al río; eso ocurrió pero porque ellos le izaron con grandes aspavientos, como si fuera un títere, y arrojaron al agua el lacio y liviano cuerpo del Hombrecillo. Pero los pulmones de éste, que sólo se había desmayado, estaban tan acostumbrados a la falta de aire, que soportaron la prueba del agua, y al cabo de un rato subió a la superficie y nadó hasta la ribera, donde se tumbó boca abajo, entre las altas hierbas.
La mujer de los bártulos dió por finalizada la limpieza de la sala y salió para su casa. La aguardaba ese mismo ámbito ahumado y por eso no reparó en el puente. Atravesó un parque infantil, que a diferencia de una sala de juicios o un aula magna, era más solemne al estar desierto a esas horas. Se le ocurrió subirse al tobogán, luego estuvo un buen rato dándose impulso en el columpio, tanto que casi se da la vuelta, luego se dejó llevar por el vaivén y sintió en su cuerpo la fuerza de la aceleración, la de la gravedad que es aceleración hacia la tierra y la inercia, asunto este último en el que pensaba con frecuencia desde la edad de colegiala. De nuevo el grito colosal, aún más si cabe, la sacó de su ensueño, puso los pies en la tierra y retomó el camino a su casa. Al llegar a su mesa, vio el cristal de la ventana roto sobre sus papeles, y desordenados por el viento. Recogió los añicos, ordenó los papeles, y miró al cielo sin cristal; luego empezó a escribir: "La Verdad es una roca con forma de nube, y el Tiempo una nube con forma de roca..." [...]
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C.Blázquez de Gravedad

como el río en la ría-C.Blázquez

como el río en la ría
sin dejar de ser agua
dejar el ser

dejar de ser
sin cesar en el ser

acude pues a tu libro vida mía
y gorjea
entre los ruegos
que son la inter-rogación
por lo aprehendido sentido
al tomar alimento
en las moradas de Hades

redimida en la hez luminaria
del ser

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C.Blázquez de Ninguna luz es süave

J.P.BRISSET-de La Ciencia de Dios o la creación del hombre

LA GRAN LEY O LA LLAVE DE LA PALABRA

Existen en la palabra numerosas Leyes, desconocidas hasta el momento, la más importante de las cuales es que un sonido o una serie de sonidos idénticos, inteligibles y claros, pueden expresar cosas diferentes, por una modificación en la manera de escribir o entender estos nombres o estas palabras. Todas las ideas enunciadas con sonidos parecidos tienen un mismo origen y todas se relacionan, en su origen, con un mismo objeto. Véanse los siguientes sonidos:

Les dents la bouche--------Los dientes, la boca
Les dents la bouchent------Los dientes la tapan
l'aidant la bouche------------ayudándola la boca
L'aide en la bouche----------La ayuda en la boca
Laides en la bouche---------Feas en la boca
Laid dans la bouche---------Feo en la boca
Lait dans la bouche----------Leche en la boca
L'est dam le à bouche-------Está daño el en la boca
Les dents-là bouche---------Esos dientes tapa

Si yo digo: dents, la bouche (dientes, la boca), eso sólo despierta ideas muy familiares: los dientes están en la boca. Hay que comprender bien el exterior del libro de la vida oculto en la palabra y sellado con siete sellos. Leeremos en este libro, hoy abierto, lo que se ocultaba bajo las palabras: les dents, la bouche (los dientes, la boca).
Los dientes tapan (bouchent) la entrada de la boca y la boca ayuda y contribuye a este cierre: Les dents la bouchent, l'aidant la bouche (Los dientes la tapan, ayudándola la boca).
Los dientes son la ayuda (l'aide), el sostén en la boca (en la bouche) y demasiado frecuentemente son feos en la boca (laides en la bouche) y eso también es feo(laid). Otras veces, es una leche (lait): son blancos como leche en la boca (du lait dans la bouche).
El está daño la en boca (L'est dam le à bouche) debe comprenderse: hay un dam, mal o daño, aquí en la boca; o más sencillamente: Me duelen los dientes. Se ve al mismo tiempo que el primer dam tiene un diente (une dent) como origen. Esos dient3es tapa (Les dents-là bouche) equivale a: tapa o esconde esos dientes, cierra la boca.
Todo cuanto está escrito de esta manera en la palabra y se lee allí claramente, es verdadero con una verdad ineluctable, es verdadero en toda la tierra. Lo que se dice en una sola lengua se dice en toda la tierra:en toda la tierra, los dientes son la ayuda y feos (l'aide et laides) en la boca, pese a que las otras lenguas no lo digan como la lengua francesa, pero dicen cosas mucho más importantes sobre las cuales nuestra lengua calla. Las lenguas no se concertaron juntas; el Espíritu de lo Eterno, creador de todas las cosas, ha sido el único en disponer su libro de la vida. ¿Cómo ha podido esconder de esta forma a todos los hombres, en toda la tierra, una ciencia tan sencilla?
Ésa es la llave que abre los libros de la palabra.
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EL CORAZÓN

¡Qué hora! ¡Qué golpe! Engáñales la hora (Que heure! Que heurt! Leurre-leur l'heure). La hora (l'heure), al dar el golpe (l'heurt), da la hora (l`heure). Es con la hora (l'heure) con lo que se engañaría (leurrait). Quien tenía la hora (l'heure) era feliz (hereux, heure eux). Mientras no llegaba la hora, se carecía de corazón. El corazón también es: Le qu'est re, le queue re. El sexo bajo el nombre de corazón (coeur) golpeó (heurta) y fue el primero en dar la hora. Él es quien da corazón (coeur) al vientre. La cola levantada (le queue relevé) mostraba el corazón elevado. Se llamaba sin corazón a aquel que no estaba sexuado. El corazón (coeur) tomó el espíritu de la cosa central, del medio, y por consiguiente esta palabra designo el centro del reino de la sangre; pero, en sentido figurado, el corazón es siempre el sexo. Cuando el antepasado tenía mareos (mal au coeur), inspiraba asco y repugnancia, al igual que cuando lo levantaba y lo ofrecía.a la adoración de aquellos que estaban disgustados. Este corazón era la llave de los corazones que podían abrirse. Lo que hoy llamamos corazón (coeur) no puede abrirse, ni mostrarse ni darse, y jamás pudo. Sin embargo, la expresión parece antural y no choca; pero el espíritu de los necios queda chocado de que la mujer fuera hecha de una cola alta (queue haute) o costilla del hombre.
Se colocaba sobre el corazón, y, en el corazón, lo que se tenía de más precioso, y entonces era sagrado. Eso en corazón tengo (ce à coeur ai), eso en vacío tengo (ce à creux ai). Eso en vacío tengo corazón (ce à creux ai coeur), nos muestra la unión de los corazones, y también el Sagrado Corazón (Sacré-Coeur) está traspasado de flechas. Es una abominación idéntica a la de los Brahmanes que adoraban la unión sexual bajo el nombre de lingam. Los corazones consagrados y todas las medallas son tabús, imágenes del sexo. Los demonios también tienen su corazón en la boca, su buen corazón; su corazón tan tierno y sin embargo lleno de firmeza, su corazón adorable y otras infamias. Adoran el Corazón de Jesús e inslutan así al úncio que debe ser adorado: Dios.
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de La Science de Dieu ou la creation de l`homme-J.P.BRISSET-en Antología del humor negro-A. BRETON-edit. Anagrama, 1966-trad. Joaquín Jordá

su camino a damasco-C.Blázquez

ayúdame a remolcar el arca
al ras de la membrana
ella se encargará de lo siguiente


aristas quebradura
libre me hicieron
sabrás alguna vez


deste fuego al amor
"otro" somos inmerso
afuera queda si
aproximadamente euridice


de lo probable funesto
la partida toma
mi sangre son los vasa vasorum
conexión acaso
cuando laceras

no aminora la estela
de fiereza en tu mano
aun sobre el hombro
de la siempre presa

a la escucha
rechazo el anagrama
no es funámbulo ni fluctúa
quebranta sin dejar huella
en eso se distingue de la cópula
entre ellos un tácito menester
egoísta-altruísta-acercamiento

otra vez aproximadamente euridice
a tientas desarticulo
des-articulizo tu nombre
códice abriéndose

las cosas siguen
su camino a damasco

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C.Blázquez (de Logoi spermatikoi)

pinto pinto gorgorito-(2ª ánima-ad-versión)-C.Blázquez

¿En qué cuerpo, en qué calleja
puedo poner mis manos?
No quiero esconder estas manos
-sin guante ni espada-

Abro el estuche y acaricio
el puñal de Borges
porque si no las pongo en algo
se me van-
royéndolas están
capas de polvo escarpadas

Acaso la soledad del claustro
está sitiada,
acecha la multitud de esclavos

y esto es una apasionada noción
del desperfecto

Rindo labios
de plomo libélula

trago luz trago luz
-letra puñal es luz

y tú
me marcas al agua
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Carmen Blázquez (de Rigurosa la lágrima)
publicado en Factor serpiente lista de creación, el 27 de agosto de 2007

musita en doménica greca-C.Blázquez

musita en doménica greca
carúncula bilabial arcanamente

de rocío bonzo inflamándose
rancio pre-término escande
escirro ya
y de nacido
crónica cuota

::::::::::::::::::::::
C.Blázquez (de Logoi spermatikoi)

Yo te saludo-C.Blázquez

Yo te saludo Amigo del Asombro y del Álamo
está la tarde ordenada
de abril
en alfabeto de pájaros
de rodillas significa resiste
y la lluvia un cuchillo lavado

el trazo adopta albedrío
caligrafía de escape
sobre este papel en blanco
se han movido mis arenas
mi mano ¿a quién obedece?

Tengo en los ojos un recuerdo intacto
concéntrico y malabar
qué viga eliges

No soy rubí or not to be
y no sólo soy
y no soy no sólo

mañana el día
de mañana
sume a mi piel
tu resto

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C.Blázquez (de Las paredes hablan)

fragm. de Teorema-Pier Paolo PASOLINI

DE POSEEDOR A POSEÍDO

El padre y el joven huésped van en automóvil (el Mercedes que revela al amo en el padre) por los caminos asfaltados, estrechos y largos, al sur de la campiña milanesa.
Pero llegados a este punto, pensamos que es justo dejar de llamar al padre simplemente "padre" y darle su nombre, que es Pablo. Aunque un nombre de pila, un nombre cualquiera, parezca absurdo cuando se lo atribuye a un padre; en verdad, en cierto modo lo despoja de su autoridad, lo desacraliza, lo retrotrae a su vieja condición de hijo, exponiéndolo así a todos los desgraciados, oscuros y anónimos azares de los hijos.
Entre Pablo y el huésped hay un silencio turbado, aunque lo cierto es que Pablo es el único turbado; el huésped se limita a callar, delicado y obediente: él es, en verdad, el hijo, con pleno derecho, y como su calidad de padre es potencial y futura, por lo mismo se la advierte tanto más presente e indudable. De modo que tras la juvenil, distraída y generosa máscara del hijo hay un padre fecundo y dichoso, mientras que tras la máscara surcada, abstraída y avara del padre autoritario hay un hijo decepcionante y ansioso. En un tramo cualquiera del camino, un tramo desierto, el Mercedes se detiene: el padre deja el volante y baja del auto para volver a subir por el lado opuesto. El huésped lo reemplaza ante el volante, muy satisfecho, como cualquier muchacho de su edad. Es fatal: apenas reanuda la marcha, el automóvil corre a una velocidad por lo menos doble. Las catedrales transparentes de los álamos contra el cielo de ceniza, aún terriblemente frío, se lo tragan con voracidad cada vez mayor, hacia un mediodía donde no hay sol: al contrario, los campos labrados se oscurecen y ya parecen tener el color del crepúsculo. Es la Baja Lombardía, que en vez de abrir al Septentrión hacia un sol más alegre y sensual, parece rodearlo como una fosa. Pero es precisamente hacia la Baja, hacia los bosquecillos salvajes y recluidos del Po, hacia las espesuras que pueden ser tan tiernamente tibias en los primeros días, todavía helados, de la primavera, hacia donde se sienten atraídos, instintivamente, los amantes, por tradición.
La conversación que Pablo quiere iniciar es sin duda grave (el joven está un poco distraído por la conducción, por el deseo de tomar las curvas): pero le falta el valor, precisamente como si fuera un muchacho.
¿Hablar? Oh, ¿no debería, también él, actuar antes de decidir? ¿Acaso no es él, ante sus hijos y su mujer, el campeón de una autenticidad que hace de un hombre un hombre burqués, esculpido en su respetabilidad y en sus reglas (ya naturales) como una estatua de mármol? Hablar de problemas, en lugar de sentimientos genuinos o de deseos, ¿no es todavía un pretexto?
El cuerpo del huésped está junto a Pablo, intacto y fuerte como el de un campesino; además, tiene ese prestigio que le da el ser un muchacho burgués y culto ( es decir, con un profundo sentimiento de su propia dignidad). Es posible tocar y acariciar el cuerpo de un campesino porque no tiene defensa: es como un perro ante su amo, carece (frente a él) de principios morales que pueda defender. Sobre todo, es incapaz de ironía. En suma, es obediente, quizá a pesar de sí mismo.
Pero el cuerpo del huésepd, generoso de carne pero sin blandura, abundante pero puro -todo fecundidad filial-, arde allí, junto a Pablo, frente al volante, como si estuviera desnudo, desde la gracia del tórax y los brazos tensos hasta la violencia de los muslos ceñidos por los pliegues de la tela casi estival.
El padre -¡Pablo!- lo mira y antes de decidirlo, lo acaricia.
Le pasa la mano -que sólo ha acariciado a su mujer o a una serie de amantes hermosas y elegantes, del modo debido-, muy levemente, sobre el pelo, el cuello, el hombro. El huésped sonríe alegre, sin el menor asombro, con su sonrisa infantil y generosa.
Más aún: se vuelve radiante hacia Pablo, dando así a la caricia que ha recibido de él una festiva naturalidad. Se muestra agradecido y recompensa a Pablo con su juvenil alegría, casi humildemente, como alguien nacido de una clase inferior: le hace entender que en ese gesto -insensato para un burgués- no hay ninguna violación. Sin embargo, en esa sonrisa no se trasluce siquiera por un instante la dulzura de quien se entrega. Al contrario, sólo hay en él la seguridad de quien da.
Esto vuelve aún más hijo a Pablo. Su indecisa caricia (después de la cual la mano se ha retraído enseguida) no es signo de posesión, sino la suplica de quien posee. Ahora bien: Pablo es uno de esos hombres habituados desde siempre a la posesión. Ha poseído durante toda su vida(por nacimiento y por herencia); jamás ha vislumbrado la idea de no poseer.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::.
fragmento de Teorema-Pier Paolo PASOLINI-trad. Enrique Pezzoni-edit. Sudamericana-1970

Unterwegs(en camino)-Alejandro DREWES

UNTERWEGS

Bis hier sind wir

gekommen. Dort, hinten,

wo alle die Brücken liegen

die damals gebaut wurden sind.

Aber da kann der einzige

Spiegel des Nebels nur uns

andere fremde Gesichte zeigen.

Jeder eins denkt daran

-daß der Gipfel ist nah

so schön wie ein Traum

wie die goldene Ruine

einer verloreren Stadt.

Jeder von uns denkt darüber nach

-aber auf Erden, weißt du doch,

diese poetische Wanderung

noch weitergeht.Noch.

Jedoch sind wir hier,

ermattend über alle die Wörter

sind wir -da, unterwegs.

-----------------------------------

EN CAMINO

Hasta aquí hemos podido

llegar. Allá, y detrás

donde yacen todos los puentes

en aquel tiempo construidos.

Mas puede aquí el solitario

espejo de niebla mostrarnos

otros rasgos extraños apenas.

Cada uno medita sobre eso

-que la cima está cerca-

hermosa como un sueño

como las ruinas doradas

de una ciudad perdida.

Cada uno de nosotros piensa en eso

-pero en la tierra, bien lo sabes

este poético caminar

todavía continúa. Todavía.

Sin embargo estamos aquí,

fatigados sobre todas las palabras

estamos – aquí, en el camino.

:::::::::::::::::::::::::::::::

Poema de Alejandro DREWES, traducido al castellano por él mismo

Fco. de GOYA, No saben el camino, aguafuerte,1863

a través de un triforio del Cálamo currente de Patricia Damiano

CLASE DE ESTILO

no disfrace el humo púrpura
la turbación
última clase
de estilo

con alfiles
victa
fue la reina
o la piedad
del émulo

avance
sombrío caballo
en su celda blanca

pie frío
sol de mí en el tablero

a contraluz las ojivas verticales
y la túnica roja

bajo los arcos
se acalle mi voz
y el juego de estilo sea
risa del cristo




RESPONSO

es la oración
repulsa desde la primera
señal, pájaro

qué descortesía
trazar
la celda verde

no sé dónde estás
soñó la máscara

en la roja
madreselva –luna el agua metal sus puntillas, roca-
abraza
al extraño

yo te saludo, desde las vísperas

fibra húmeda del antiguo árbol
apretado albergue
último sexo



LA VOZ

la muerte advino
cuando el dictamen:
la voz de la que hablamos
no dice nada

luego
serpiente hube sin parir

***********************************************
textos de Patricia DAMIANO en Cálamo currente:http://calamocurrent.blogspot.com/

Maria de ALVEAR-aurales radicales

Maria de Alvear-fotografía de Max Hampel-Düsseldorf,1999

http://www.mariadealvear.com/

http://www.rtve.es/podcast/radio-clasica/ars-sonora/

de ANTISALMOS-Francisco PINO

SIEMPRE EN IDO

No me digáis que vivo, siempre en ido
viví tan lejos de mí mismo,
que nunca supe si fui, si soy, si fue
tumba o color, desastre o bramido

de vaca el yo, tras recental perdido.
Tuve fe y no la tuve, porque fe
es desertar, no ser de sí, del que
ha sido a un tiempo alzado y demolido.

Y, de mí, testimonio va a encender
el segundo en que fui contrario a mí
y en el que destrocéme y fui nacido.

Nacimiento es morir, nacer en ser
extraño, en hombre, en sí que así, de un sí
terrestre, en lo terrestre vive en ido.


ANTISALMO 12 (de Antisalmos de la fórmula)

1. ¿Estoy conmigo? Sí, totalmente debo estar conmmigo.
¿Pero quién es este conmigo?
2. Estar conmigo, ¿no es como estar con un castillo?
Qué difícil es encerarrse en el castillo para estar consigo.
3. No estoy conmigo; me da miedo mi mismo,
este mismo que soy, solo, conmigo,
4. por eso necesito estar contigo.
¿Pero qué es estar contigo?
5. ¿Será dejar de estar conmigo? ¿Irme libre, abrir el postigo,
desertar de mi? ¿Vivirme en contigo?
6. ¿Irme con el otro a lo otro? ¿Donde nadie me ha visto
del brazo del inmenso enemigo?
7. La luna está arriba,
debajo.

Al conjunto del antisalmo 12
Me he perdido y te he perdido. Nada es cuestión de idiomas; todo es más osucro, más inmenso, más sin signos, sin brújulas, sin estrellas polares, sin mapas... más conmigo y contigo, ambos perdidos en un océano enemigo.

ANTISALMO 28 (de Antisalmos del Tiempo)

1. Me han mirado los ojos del niño, qué sabor he sentido de cueva
tan pequeño, tan prieto, tan íntimo.
2. Me han mirado los ojos del niño y he sabido de pronto qué es todo;
qué es el dentro y el fuera, la carne y el vidrio.
3. Yo no sé ya si vivo mas sé qué es la vida, la casa, este sitio
que habito y el mundo.
Y es porque me han mirado los ojos del niño.
4. La luna está arriba,
debajo.

Ante este antisalmo 28

Mejor es callarse. Como las plantas, las raíces, esas huras llenas de ojos que esperan y miran; como esos abrazos de bienvenida; como esa bóveda azul. ¿No son así los ojos del niño? Y respiro y pregunto ¿no hay otro mundo? y me respondo: hubo otro mundo, hay otro mundo...perdido.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
de Antisalmos-Francisco PINO-ed.Hiperión-1978.

Una rosa amarilla-J.L.BORGES

Ni aquella tarde ni la otra murió el ilustre Giambattista Marino, que las bocas unánimes de la Fama (para usar una imagen que le fue cara) proclamaron el nuevo Homero y el nuevo Dante, pero el hecho inmóvil y silencioso que entonces ocurrió fue en verdad el último de su vida. Colmado de años y de gloria, el hombre se moría en un vasto lecho español de columnas labradas. Nada cuesta imaginar a unos pasos un sereno balcón que mira al poniente y, más abajo, mármoles y laureles y un jardín que duplica sus graderías en un agua rectangular. Una mujer ha puesto en una copa una rosa amarilla; el hombre murmura los versos inevitables que a él mismo, para hablar con sinceridad, ya lo hastían un poco:

"Púrpura del jardín, pompa del prado.

Gema de primavera, ojo de abril..."

Entonces ocurrió la revelación. Marino vio la rosa como Adán pudo verla en el paraíso y sintió que ella estaba en su eternidad y no en sus palabras, y que podemos mencionar o aludir, pero no expresar, y que los altos y soberbios volúmenes que formaban en un ángulo de la sala una penumbra de oro no eran (como su vanidad soñó) un espejo del mundo, sino una cosa más agregada al mundo.
Esta iluminación alcanzó Marino en la víspera de su muerte, y Homero y Dante la alcanzaron también.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Jorge Luis BORGES,El hacedor-1960

No tengo escudo-C.Blázquez

No tengo escudo contra las legiones celestes
ni frente al concepto que anida en mi cabeza

Perdíose en amarillo
de trigal confusión
la última hermosura
táctil bravura
de la nota más grave

Pausa Pausa
es la paz de la pausa

tan serena que necesito un golpe
o un largo trago de agua-
ardiente con hielo
sin logoterapia que al instinto
le convenza del yo
de que yo es el Otro

El Otro es yo
y hago mutis con un ruido de llaves
oígase otro ruido de goznes
en la prisión Amor se anuncia

Flavoured spiritu flavoured
de la que lengua
para el instinto infierno agalla
y no desprende calor
el brillo de la jarra*
se adelantó a mi júbilo
por desatar mordaza

El Otro sin yo
y yo
noesperandos
-Godot inesperado
..........................................
*según lo que refiere Jakob Böhme

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C.Blázquez (de Logoi spermatikoi)

de Malone muere(Malone meurt)-Samuel BECKETT

He perdido mi bastón. He aquí el hecho más sobresaliente, de la jornada, pues ya es de día otra vez. La cama no se ha movido. He debido escoger mal mi punto de apoyo, en la oscuridad. Todo permanece igual, Arquímedes tenía razón. El bastón, al resbalar, me hubiera sacado de la cama si yo no lo hubiera soltado. Mejor hubiera sido naturalmente renunciar a la cama que perder mi bastón. Pero no tuve tiempo para reflexionar. El miedo de caer hace cometer locuras semejantes. Es un desastre. Revivirlo, reflexionar sobre ello y sacar conclusiones, es sin duda lo mejor que puedo hacer ahora. Así el hombre se distingue de los primates y va, de descubrimiento en descubrimiento, cada vez más arriba, hacia la luz. Me doy cuenta ahora, cuando ya no lo tengo, de lo que era mi bastón y de lo que representaba para mí. Y de ahí me remonto, penosamente, a una comprensión del Bastón, despojado de todos sus accidentes, insospechada hasta ahora. De ahí, de repente, mi conciencia notablemente ampliada. De modo que no estoy lejos de ver, en la auténtica catástrofe que acaba de destrozarme, un mal para bien. Es consolador. Catástrofe también en el sentido antiguo*, sin duda. Permanecer frío como el mármol debajo de la lava, ahí es donde se ve de qué madera se está hecho. Saber poder hacerlo mejor, hasta sentirse otro, la próxima vez, y que no hay próxima vez, y que es una suerte que no la haya, he aquí con qué satisfacerse durante un momento. Creí sacar el máximo de esta especie de cabeza de lobo, como el mono, al rascarse, de la llave que abre su jaula. Por otra parte es lo mejor que se puede hacer. Porque ahora comprendo que manejando mi bastón de manera inteligente habría podido sacarme de la cama y quizá volver a meterme en ella, cuando me hubiera cansado de arrastrarme y de rodaar por el suelo o por la escalera. Eso hubiera dado un toque de vairedad a mi descomposición. ¿Cómo no lo pensé? Es cierrto que no deseaba abandonar la cama. Pero ¿puede el sabio no desear una cosa cuya posibilidad ni siquiera concibe? No lo entiendo. El sabio quizá no. Pero ¿y yo? De nuevo es de día, lo que aquí se toma por tal. He debido de dormir tras una breve crisis de desaliento, commo no la tuve desde hace mucho. Pues por qué desalentarme, se salvó un ladrón, es un buen porcentaje. Veo el bastón en el suelo, cerca de la cama. Es decir, veo sólo una parte, como de todo lo que se ve. Es como si se hallara en el Ecuador. No, no del todo, pues quizá encuentre el medio de recuperarlo, tan ingenioso soy. No todo está perdido irremisiblemente. Entre tanto nada me pertenece, según mi definición, si no recuerdo mal, salvo mi cuaderno, mi mina y el lápiz francés, suponiendo que realmente exista. Hice bien al interrumpir mi inventario, estuve inspirado. Me siento menos débil, quizá me hayan alimentado mientras dormía. También veo el bacín, el que no está lleno, ya no podré alcanzarlo. Sin duda me veré obligado ao hacerlo en la cama, como cuando era bebé. Al menos no me regañarán. Ya he hablado bastante de mí. Diríase que me alivia estar sin bastón. Tengo una idea para intentar recuperarlo. Acabo de pensar algo. ¿Y si su propósito al privarme de sopa fuese el de ayudarme a morir?Juzgamos demasiado a la ligera a la gente. Pero en tal caso, ¡por qué alimentarme mientras duermo? Pero no es seguro. ¿Pero si quisieran ayudarme no sería más inteligente darme sopa envenenada? Quizá teman la autopsia. Son gente previsora, se nota. Esto me recuerda que tenía entre mis pertenencias un frasquito sin etiqueta con algunos comprimidos dentro. ¿Laxantes? ¿Sedantes? Ya no recuerdo. Pedirles tranquilidad y no obtener más que una diarrea resultaría cargante. Por lo demás la cuestión no se plantea. Y estoy tranquilo, no mucho, me falta todavía un poco de tranquilidad. Y después, basta de hablar de mí. Voy a ver si sirve mi idea para recuperar el bastón. Lo cierto es que debo estar muy débil. Si sirve de algo intentaré salir de la cama, para empezar. Si no, no sé qué haré. Ver qué ha sido de Macmann quizá. Siempre dispongo de este recurso. ¿Por qué esta necesidad de actividad? Me pongo nervioso.
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de Malone muere-Samuel BECKETT-trad.Ana Mª Moix para edit. Alianza-Lumen

* Nota de la transcriptora:Catástrofe:Etimología: Catástrofe es la última parte de un poema dramático, con el desenlace, de modo especial cuando es doloroso. Del latín catastrophe, y este del griego katastrophé (καταστροφή), del verbo griego katastréphein (καταστρέφειν) ‘abatir’, ‘destruir’; prefijo kata (hacia abajo)y strophe(voltear). Los griegos no lo usaban para referirse a los desastres naturales.

Asta de toro pitón pitón-C.Blázquez

Sol Sombra Paseo Deseo/Deseo Pitón Pitón/Ojos laterales no miran cielo/Boca abajo Pitón Pitón/Ojos centrales Labios delante dientes Pitón Pitón/Libre Yugular Vertical Horizontal/Piernas Rosa pasos/Manos negra cerca Pitón Pitón/Miedo DeseoPitón/Ingles tensas expuestas/Femorales tiernas ofrendas/Sol en cúpula Sombra en bóveda Calor Deseo Pitón/Sedacariciacapotepitón Sedacapotecariciapitón/Pitónsedacaricia jadeo/Baba Lava veril latido veril latido veril retumba/Pitón Pitón/Espalda mimbrea pitón Estampa perfil/Vientre restriega pitón/sangre pitón lomo brega sangre pitón/Espada acecha secreta/muge pitón/Amo dientes enseña clama/Amo-Ama Pitón/Siervo-sierva deseo/Vértebra íntegra Talones vuelan rosas negra se acercan/Deseo Deseo/Pitón Pitón/Silencio/Carne atrapa abraza espada esfera aprieta reluce/empuja quieto quieta pitón pitón/grieta goza goza/manos negra se doblan/ojo lateral mira cielo/Bocas abiertas secas lengua sangre lengua/arrastran charol

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C.Blázquez

J.E.CIRLOT-música y letra

La música del video es la Suite otoñal compuesta por Cirlot en 1947; el poema es Inger permutaciones

once de marzo 2004-La ropacarne-C.Blázquez

LA ROPACARNE limpia
tendida en la yerba sorda
por el estruendo

¡Qué ademán de cuna el barro
para la seda rota!

Y como somos tantos nos sujetamos en pie
Y como somos tantos nos olvidamos

No he de pedir venganza ni justicia
No miraré a los ojos del augur que calla
ni escucharé su jactancia
ni rogaré a su Dios que está tan cerca.

Lloro con Celan para decirle
“¡Ruéganos a nosotros, Señor, que estamos cerca!”

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C.Blázquez de Esfacelos

Francesca WOODMAN, (1958-1981)

No me duelen cimeras

estas espinas
es mi mirada inmóvil

me secuestra

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C.Blázquez (de Esfacelos)

del singular de la semilla-C.Blázquez

Se comerán los panes entregados
no tiernos ya sino dorados
de un fulgor de sequía a manos llenas
del hambre turno
profundo de la boca
que al seno sumo induce
y a pezón le sume

precepto de la loba: yo amamanto
soy la horma
de tu norma co-razón
boca diurna

esa forma
firme de extremidad
sugiere eje
la simetría a pesar del viento
y a su merced

tan ceñida la muerte a mí
como tu espasmo
siempre serás animal más uno
y menos uno
embrión llamado ansia
llámalo anhelo
imperativo
apetece florecer

no hay primera persona
del singular de la semilla
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C.Blázquez (de Archaeotipos secretos)

Llaman a la puerta-C.Blázquez

-cae despacio...

-la nieve

-sí, como la nieve, cae despacio...


* * * *
Francesca WOODMAN


-Llaman a la puerta

-A esa puerta que nunca se abre...
-¿no abres? ¿y si fuera la Muerte?
-vendrá en otro momento...
-¿y si Amor fuera?
-No llamaría; Amor derribaría la puerta

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C.Blázquez (de Las paredes hablan)
en 1976, de Francesca WOODMAN (1958-1981

Disipe Amor-C.Blázquez

Disipe Amor pensamiento lancero

asir tus sienes
sin gobierno las frentes quiero

y de tu nombre mordidas
sílabas dolientes
Amor disperse

cruda latencia de la plata negra
en participio siento
las oscuras décadas

yo soporto tu imán
asida
en duras penas
al solo influjo
que la luna deja

marfil casi mi sangre
te labra acantilado

qué cantidad de cielo en desperdicio

Y no toda caída
fue pecado

Amor dispensa

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de Ninguna luz es süave-C.Blázquez